Du temps passe

Et je me laisse aller. Non, zut, résistons !

Aujourd'hui

Dehors, éblouissant soleil.

Au moins quatre livres à lire. Hélas, sous la contrainte tout est pesant.

Enfant trop gâtée, malgré tout, grandir jamais.

Qu'ai-je attendu toute la journée?

Interrogations

Angoisses. Pourquoi?

Je n'aime pas. Irrépréssibles cependant. Surtout la nuit.

Ma vie : vide? En ce moment, assez curieux. Dois-je conclure : vide?

La vie sociale : si c'est faux, qu'est-ce qui est vrai?

Ce week end, une promenade dans la montagne, tout près, pas loin. Pique nique. Sieste sur pierre au soleil. Bien.

Est-ce vrai?

Un mensonge sur mon père, John Burnside

Un roman. Fort. je le voulais, je l'ai eu !
A lire. Un coup de poing dans le ventre.
Absolument.
Là. Et Là.

Marion Cotillard pense-t-elle?

Ou récite-t-elle par coeur des rôles?

Dans cette interview de Elle, le rôle, c'est celui de la nigaude écolo.

Une histoire pas drôle

Dans la société de mon mari, c'est la crise comme partout.

Il y a un an, le directeur a créé un poste très important.

A recruté quelqu'un.

A trouvé le quelqu'un.

Pourvu d'une femme (1) et d'un enfant (1).

L'a fait venir.

Déménagement + adaptation + frais divers et variés, pas à la charge de l'employeur parce que.

Ecole en français, mais population scolaire non francophone : adaptation de l'enfant, dur (tout le monde n'a pas MES enfants - quart d'heure de vanité).

Six mois après, le nouveau cadre : malade.

Très.

Vraiment très.

Du genre : ascenseur pour la mort.

Congé maladie.

Quatre mois. Hôpital. Recherche, analyses, soins médicaux.

Au travail : le nouveau cadre absent, tout continue comme avant. Comme s'il était là.

Là, pas là : idem.

Et c'est la crise.

Réflexion.

Réflexion.

Décision : le type a été viré une semaine après son retour de maladie.

Humeurs

Quand ça va : le soleil qui se lève le matin, des arbres qui deviennent roses. Des heures qui passent en sautillant.

Quand ça va pas : tout s'éteint. Tout est raté. Tout est fini. L'échec et les mensonges.

Que sait-on du mensonge. Très grande subtilité. Parfois, mentir est vrai. Quand on ne peut dire les choses. Car tout ne peut être dit. L'orgueil du monde moderne est de le croire. Tout ne peut être dit. Les jolis mensonges sont mieux que les vérités laides.

Je n'aime pas trop ce monde où il faut voir les vérités. La vie est déjà suffisamment triste.

On n'est pas obligé de mentir : on peut orienter, diriger les mots vers des directions où les gens courent, et ils sont contents.

Direction où les gens courent : une mère est dévouée - ou alors mortifère, pas les deux, trop complexe ; un père est peu loquace, ou compréhensif. Qui a des parents juste idiots? Et qui oserait dire : je suis la fille de Bécassine et de Simplet?